Написалось.
Параллельная реальность или нечто вроде, - а, впрочем, понимайте как знаете.


День оружия нашего - праздник бомб,
Которые ты взорвал.
И люди, стоявшие в день вокруг -
Тебя проклянут опять.
В их глазах, конечно, прощенья нет,
И кровь на твоих руках,
И в их памяти стынут ещё тела -
Ошмётки на мостовой.

Те люди, стоявшие в день вокруг -
Эн дней и годов назад -
Они б и хотели, возможно, чтоб -
Пришла к M. и N.-у смерть.
Но только не бомбами точно в цель -
Как вор, что идёт в ночи.
Не пулей, не лезвием - просто так,
Естественна, как весна.

Но тот, чьей рукой был направлен ход
Карающего огня -
Живёт рядом с ними, и ходит по
Проулкам и площадям.
А значит, и кто-то, кто им знаком,
Однажды возьмёт снаряд.
И может быть, выстрелит - и совсем
Не дрогнет его рука.

И каждый из видевших праздник бомб
Боится попасть в прицел.
Боится стать жертвой случайных сил,
А также и - палачом.
Боится не только лишь за себя -
Семью, и друзей, и тех,
С кем кофе он свой ежедневно пьёт,
В обеденный перерыв.

В день оружия нашего - в тихий день,
Я молча кивну тебе,
Уходя через полдень в глухой подвал,
Что заперт на три замка.
Конечно же все, кто стоял вокруг,
Опять проклянут тебя...
Я был вместе с ними. И знаю я
О чём сейчас говорю.