Думаю, никого не удивлю, что скажу - опять считаю себя неспособным на творчество существом.
Когда пишу серьёзное, кровью, блять, сердца - получается хуита, что глазам больно смотреть (даже не моим). А как накатаю что-нибудь за пару часов - ну, нормально же ж, а что "нормально" это забывается через те же пару часов - ну издержки производства.
Всего мне не хватает "чуть-чуть" - лучше бы природа совсем не отсыпала мне талантов в разных сферах, только в какой-то одной, чем во всех - да понемногу. Понемногу психолог, понемногу политаналитик, понемногу разбираюсь в компьютерах, понемногу ориентируюсь в науке, понемногу помню интересовавшие биологию, астрономию, географию, понемногу литературочитатель, понемногу поэт, понемногу автор, понемногу исторический интерессант. Отец, наверное, был прав когда-то давно, когда говорил, что мои способности ко всему подряд не доведут до добра.

Таланта не лишён, но скучен. И не умею. И даже общаться умею только понемногу.
Идёт у многих флэшмоб про сто фактов. Я вроде бы знаю этих людей, но сказать-то нечего. Даже если Ирма или кто-нибудь из тех, кого считаю друзьями и близкими, заведёт такой флэшмоб-угадайку - всё равно не рискну написать.
Что значит - и знаний обо всех этих людях у меня так. Понемногу.

И зачем меня только убедили когда-то родители, что я способный и многого добьюсь. Эгоист ты был, отец... эгоист. Хотя я не буду его обвинять - он сделал меня тем, что я есть, и с плохим, и с хорошим. И утешать меня тоже не надо - это убого, а жалким быть не хочу. Просто смотрю правде в глаза.

Что бы кто ни писал, а правда и честность - это очень важные вещи. Только вот правду иногда с грязюкой "натуралистичности" путают, но это уже иная песня.