...раз уж с написанием в дневник по-прежнему не складывается.
Нет, я знаю, почему.
Но об этом тоже не могу написать.
Начато в марте 2016, закончено в марте текущем, "чтобы было". Техническая сторона от этого могла пострадать. Смысловая, впрочем, тоже.Весна - обманчива:
первородный миф,
отголосок давнего страха,
древнего желания:
разум,
порождая сознание, порождает конец вселенной,
и первый же, открывший глаза вовне,
обречен понять:
однажды он их закроет.
Весна - отдушина,
толчок под ноги,
импульс, стекающий сверху вниз,
как с тающих крыш;
пружина,
прежде чем распрямиться, напряженная до предела,
а в пределе - способность
идти, глядя вперед, ускоряя шаг, раньше утром и позже вечером,
думая: еще один год,
еще один,
не в прошлом, а в будущем.
Весна - подобие:
надежда по образцу,
читать дальшеудобная уловка календаря,
поворотная точка на образе колеса,
зеленая секция на годовом круге в энциклопедии;
а еще -
спотыкание,
широкий вскинутый взгляд,
отчетливый вдох,
гулкий сердечный стук:
вот же, вот же -
будем, будем.
все будем.
...и кто-то следит,
расцветают ли цветы в соседнем лесу,
вылезают ли из норок сурки,
короче ли становится ночь;
и кто-то стоит,
дышит воздухом, подвижным, неверным,
расстегивает воротник куртки,
улыбается, стащив шапку.
говорит, мол, пришла весна,
говорит, мол, в лесу цветы,
говорит, мол, ночью теплей.
(не замечая
расплывшихся коричневых пятен,
жухлого пепла листьев,
голубиных перьев, полуоткрывшихся черепов,
неподвижных под остатками снега;
это вне поля,
а под подошвой стебли,
под перчаткой почки,
в ушах звон капель,
и во всем теле, как эхо,
настроение, убежденность.)
и вот, я смотрю
сквозь иней, не тающий за окнами глаз.
и вижу
грязный клок упрямого снега на толстой ветви,
еще один между корнями;
память проваливается, шагая на ощупь,
как ноги в кроссовках -
под ледяную корку,
когда голову так сильно печет под кепкой.
обманчивость,
иллюзия,
дух -
от "душно".
и я чувствую,
резкий луч солнца, бьющий плашмя,
и обоняю
нейтральную свежесть, теплую затхлость,
разделенные светотенью, границей сверху,
и капли пота
выступают под мышками, на спине, на шее.
воздух слишком ярко блестит,
лживо бликует под веками,
обещает мигрень.
чувствую
только это -
физиологическая реакция, одна за другой,
и ничего кроме.
а следом
ветер меняется,
холодит мне лоб,
уносит выдох с балкона,
сносит градусы в термометре ниже,
гематома заката
прячется под лечебный облачный пластырь,
небо, ровное, серое
накрывает тяжкой ладонью,
успокоением,
безнадежностью,
бесстрашием.
и голос, голос внутри моей головы,
ласковый голос истины,
отца,
бездны,
повторяет, свернувшись в кольца:
"Всё умирает".