Общность? Пустые слова, сказанные уже столько раз, что перестали быть истиной - вязнут, а, точнее, я вязну в них. Когда-то красивые сравнения, отточенная ткань слов и вплетённое туда жгучее желание идти-вслед значили для меня так много и били верней стрелы. Но - прошло. Осыпалось серым пеплом - по плечам и в ладони. Бессмыслица, набор фраз и штампов, кочующих от одного к другому, от одной к другой... А я - на заднем плане. Не я - другой-я, совсем другой, много старше и много умнее. Он стоит в углу, рядом пустое кресло с бархатной обивкой, панели тёмного дерева тонут в сумеречной темноте, и сам он тонет - я не вижу лица, а только выражение глаз. И ещё руку - и бокал вина в руке. Похоже, красного. А я не пью - совсем не пью, и иногда это всё же несколько досадно. Особенно, когда другой-я смотрит из тени, а из ладоней бесконечно сыплется серый пепел...

Потрясающая ясность сознания - в столь поздний час такого не бывало давно. Я не хочу думать о том, что будет, когда я проснусь - и не хочу думать о том, как буду засыпать. Серая пустота подступает и колышется, уже не напоминая грань между двумя сторонами - или между непониманием и пониманием. И нет ни капли тепла, чтобы поставить заслон - ни капли тепла, чтобы остановить и удержаться, ведь это не грань, это болото, в котором нет ни жизни, ни смерти. Нет мечты, нет времени, нет ничего. Есть серые призраки.

Сегодня ветер кусал меня за лицо - играясь, покусывал, давая понять, что не причинит вреда. Уходящий осенний ветер заигрался и решил вспомнить прошлое - и даже потянул за руку, приглашая на танец. Только я давно этот танец забыл, я не помню ни музыки, ни слов, ни движений. Я серый призрак, а призраки не танцуют - но даже серому коршуну, дымчатому хищнику - или падальщику, тоже, вопреки стереотипу, не позор - не под силу танцевать с ветром. Это дело других... Я могу спорить с ним, и могу говорить по привычке - точнее, позволять переносить мой голос - но и только. Это контроль, но это не власть и тем более не высшая форма власти - управление через слияние.

Как много мыслей. Ни о чём и обо всём. Серые призраки кружатся вокруг монитора, напоминая о моих же словах, вернувшихся бумерангом, и о алых смайлах, осыпавшихся жухлыми листьями. Напоминая о том, что я назвал залог будущего - единственную нить, соединяющую то, что есть сейчас, с тем, что может быть после. У меня ведь нет прошлого. Каждый раз я вырываю его из себя, запрещаю помнить и живу настоящим. Я проклят бесконечным настоящим-без-будущего - я не обещал и мне никто не смел обещать.

Но кто-то посмел. Девочка с ясным взглядом, которой так хочется верить. И которой я - не хочу и не могу поверить до конца, просто потому, что единственное, чего я боюсь сейчас - что её не будет. Очень смешной и очень злой замкнутый круг. В центре которого - мечта, устремленная в будущее. Очень смешная - но по-другому смешная - мечта. И очень тихая, такая, какую бы мог - если бы захотел - представить себе полуседой человек с бокалом вина.

Мечта - пропуск в будушее из настоящего. Время серых призраков закончится - их сметет зимним ветром, злым и снежным, бесцеремонным и не умеющим понимать, как и танцевать. И я спрыгну со ступени во влажный снег, и посмотрю - в глаза. Я их найду - почему-то я в этом уверен. ...если всё - будет.

Серая жизнь, бесконечный морок, в котором и всё остальное кажется только мороком и отражением. И можно поверить во все, что угодно - чем более дикое и оскорбительное, тем лучше. Чёрный - вернее серого, и ему уже некуда собирать темноту и грязь.
И анонимный "друг" из контакта, и бросившая мне в лицо моё коронное слово - может быть, они правы?

Я не хочу быть серым призраком, я хочу вырваться и спастись, иначе мой мир навсегда - надолго, очень надолго - станет трёхмерным. Измерение времени, числимое четвёртым, из него исчезнет. Серый морок, серые улицы, серое небо.

И кровь. Единственное условно-яркое пятно - из-под глупо и случайно сковырнутой коросты, не желает останавливаться. Наверное, утром я обнаружу на своих пальцах запекшиеся следы. Красное на сером.

Кровь, морок и ожидание. Всё хуже, чем было, но лучше, чем может быть - и пока судьба не замкнула кольцо, я могу это зачем-то писать. Я могу думать о живой нити, соединяющей разорванные времена - и о моих неукл.южих для этой нити пальцах. И о куче всяких нелепых, но вроде бы важных вещей, из которых по-настоящему имеет смысл только одно слово, но то, что часто применялось - хотя я всегда избегал пустого трёпа на эту тему - становится очевидностью и банальностью.

Слово, в котором точки. Чёрные точки на сером.
Залог жизни - принятый или нет.