Когда, интересно, меня перестала трогать тёмная романтика? Все эти мрачные залы, вино в высоких бокалах и вязь слов, гордых и бессмысленных - мрачная и обречённая красота бледных профилей и чёрных прядей, высокие лбы и высокие заботы, а ещё - дифирамбы Тьме, дающей силу и мощь, грёзы о ночных бешеных полётах и жестокость "во имя", почти оправданная, почти святая. Как это красиво... Это очаровывает. Это околдовывает романтичных барышень, и они выдыхают почтительно имя или титул, когда кто-то вроде меня проходит мимо. Они мечтают, пишут и грезят - о тёмных подвалах в высоких замках, о странных и загадочных ритуалах, о посвящённых в строгих чёрных плащах... Они верят, что это на самом деле - прекрасно. Аристократы. Плоть от плоти и кость от кости, лучшие из лучших. Тьма - удел лучших... Знакомо. Интересно, кто это сказал первым? Ведь я уже не помню, откуда я это знаю. Когда-то я и сам был таким. Лёгкая сумасшедшинка поверх логики, и почти так же околдовывало содержание подобных текстов. Но ведь что-то было... Всё равно что-то было, ещё даже во время простой, наивной, вопящей о глобальной редактуре "Точки Невозвращения". Что-то было... Ждало, до поры до времени. Ждало - пока однажды ко мне в гости не заглянул по какой-то случайности, неожиданной даже для него самого, один человек. С которым нас теперь вряд ли можно разделить, тем более - безболезненно.
И тогда я понял. Это так трудно объяснить привыкшим к лоску и изяществу, к романтике и "рукам по локоть в крови" - не задумывающимся, что всё это не просто так. Не задумывающимся, что в жизни всё сложнее. И одновременно проще. Когда смотришь на мир по-настоящему - тогда понимаешь. Есть жизнь. Есть дело. Есть средства. И есть - да, даже там, представьте себе - юные и не очень девы, которым следует улыбаться, чуть снисходительно, в ярко освещённых залах, когда выпадает и такое время. Которым известны только обрывки, недомолвки - от отца ли, дяди, старшего брата, не суть. Которые создали тот самый образ, чтобы в темноте - уже в темноте, потому что перед искушением устоять невозможно, телу тоже что-то нужно, и это естественно - спрашивать срывающимся шёпотом...о чём-то. Их вопросы не имеют смысла, они даже отдалённо не могут этого понять, но отвечать приходится. Ложь, похожая на правду - и слухи, текущие от одного ушка к другому, такие слухи, что за них Скитер продала бы душу, но, впрочем, это ведь мы ей платим. А серьёзные люди не верят слухам.
Есть дело. Есть средства. Есть будни. А в буднях не бывает романтики. Она кончилась сразу же после первого, ещё "проверочного" задания, после которого ты притащился к сокурснице на погреться - дождь, однако, дождь и просто озноб, а ты ведь всегда был теоретиком, несмотря на физподготовку последнего времени. Зимние каникулы, уже больше года, как совершеннолетний... Осеннерождённый, мать твою. Похоже, меня несёт. Впрочем, и так нетрудно догадаться, чем "погреться" закончилось. Это всегда так кончается, даже в зубах навязло. Вовсе неоригинально и трижды неромантично.
А когда привыкнешь... Просто привыкнешь. Опять возьмёт верх разум. Пот, кровь, противные на вкус зелья, которые заставляет глотать Джагсон, комфортнейше себя чувствующий в качестве целителя для ближнего круга и особенно - для Лестранжей... Джагсон, когда-то сопливый пацан, которому устроили непростую проверку на вшивость. Выдержал. Врач. Способный откопать даже непонятной давности рецепт - и по совместительству коллекционер редких артефактов. Спокойный и рассудительный. Только вот временами пьёт. Червоточинка, до сих пор - а ведь с виду не скажешь.
Ничего. Просто будни. Просто дни. Нет ничего романтического в остекленевшем взгляде пленного после особенно жесткого допроса. Нет ничего романтического в том, как после работы над памятью - не просто стирания, которое слишком топорно для некоторых случаев - ломит виски и хочется зажмуриться, прислонившись к стене, но нельзя, потому что ещё работа. Ничего нет романтического в сводках потерь, в том, чтобы просматривать до поздней ночи газеты, донесения, выписки, пытаясь вычислить единственно правильную стратегию. Цена ошибки - не просто жизнь... Но, впрочем, зачем об этом рассказывать. У меня просто бессоница и я просто задумался о том, когда же тёмная романтика перестала трогать меня. А вот как вышло.
Осознание полностью пройденного этапа. Впрочем, пройден-то он был давно.
Не ищите иллюзий. Хотя они красивее, чем реальность, но это иллюзии. Это не жизнь, это слишком красиво, чтобы быть жизнью. И бледный сероглазый брюнет - не живой человек, а только образ. Мы выглядим иначе, знаете. Обидно иногда - за отсутствие общей фотографии. Интересно, узнали ли бы нас наши враги?... Да и те, кто мечтает о нас, как о слугах Тьмы, тоже узнали бы вряд ли...