Выменял совесть на инженерный калькулятор во втором классе начальной школы(С)
Это разочарование. Это тяжёлое отвращение. Это боль, настолько привычная, что кажется чем-то естественным. Это зимняя улица, темнота, и холод в костях и венах, страх, которому нет названия. "Хочешь, ещё раз покажу - как это?".
Крик, замирающий на губах, ладони, вскинутые к вискам. Если забыл - смотри, и бесполезно говорить, что такое забыть невозможно. Можно...постараться. А потом говорить, что я несправедлив, что бью слишком резко и говорю слишком зло, что фразы слишком похожи на лёд, ломкий лёд, отливающий сталью.
Несправедлив. Отвратительно. Больно.
Показать, ещё раз: холод до сердца, сон как спячка, замороженный разум, минусовая температура за окнами глаз. Возвращение из школы домой, по морозу за сорок, путь растягивается до бесконечности. Слишком глупая ассоциация, но слишком верная. Страшно. Мне показалось, в одной из теней я увидел отца. Больно. Отец. Больно.
Нет сил ненавидеть, тем более, что ненависть бесполезна. Бессмысленна. Ещё более несправедлива, чем всё остальное.
Бессмысленно. Всё бессмысленно, бесполезно, нечего делать, ничего не сделать, круг замкнётся без тебя и на тебе. Холод подступает к сердцу, тянется, отступает. Я упрямый, я зануда, я не могу позволить себе... А почему не могу - не знаю. Мне не нужна месть.
Не хочу никого видеть. Улыбка - слишком сложно, я забыл, как это делается. Это была зимняя улица и фонари - или тёмный глухой коридор и звёзды? Не помню.
Это декабрь. Это отвращение к себе, неверие в то, что уже когда-нибудь сможешь хоть что-то. В детстве, когда-то давно, был запах хвои, колючие ветки, старые игрушки из другого времени, смех отца, цветные вспышки в такт музыке, и отец с матерью танцуют, такие красивые, а я смотрю. Только всё стирается мазком кисти - помнишь, отец, как ты учил меня рисовать, помнишь?.. это тень, это не ты, больно... - словно я просто прочитал об этом. В книжке. В ледяной книжке из ломких странно построенных фраз, которые тают снежинками на ладонях.
Это закономерно. Это причины и следствия. Я сделал то, что считал нужным, и получил по заслугам. Всё сливается, я не разбираю, где чьё. Это боль, слишком привычная и родная. Боль невозможности доказательства, и страшно, страшно, страшно... столько лиц, которые смотрят с усмешками, кривляются издевательски, обывательски, мерзко. Отвращение. К ним, к себе, к бесполезности. Сколько ещё, прежде чем дойду. Сколько ещё. "Не надо больше, я вижу!". Холод уходит из костей, память ложится в спячку вместо разума, только боль остаётся в грудной клетке. Чуть-чуть. Столько, сколько надо.
И всё-таки я ненавижу порой... Прекраснодушных, таких же, которые будут жить при любой власти, лишь бы не трогали лично их, тех, которые считают себя вправе глумиться над нами и такими, как я; которые любят добрые сказочки.
Им нужно спокойствие, нужно убежище, нужно просто чтоб где-то было всё лучше и проще, чем обычно бывает.
И я к ним несправедлив. Я знаю.
Это 1982 год. Двадцатые числа декабря.
И 2010 год. Четырнадцатое декабря. Пересечение параллельных, типа.
И ваш чёртов грёбаный сказочный праздник.
Больше ничего сказать на данный момент не имею.
Извините уж.
Крик, замирающий на губах, ладони, вскинутые к вискам. Если забыл - смотри, и бесполезно говорить, что такое забыть невозможно. Можно...постараться. А потом говорить, что я несправедлив, что бью слишком резко и говорю слишком зло, что фразы слишком похожи на лёд, ломкий лёд, отливающий сталью.
Несправедлив. Отвратительно. Больно.
Показать, ещё раз: холод до сердца, сон как спячка, замороженный разум, минусовая температура за окнами глаз. Возвращение из школы домой, по морозу за сорок, путь растягивается до бесконечности. Слишком глупая ассоциация, но слишком верная. Страшно. Мне показалось, в одной из теней я увидел отца. Больно. Отец. Больно.
Нет сил ненавидеть, тем более, что ненависть бесполезна. Бессмысленна. Ещё более несправедлива, чем всё остальное.
Бессмысленно. Всё бессмысленно, бесполезно, нечего делать, ничего не сделать, круг замкнётся без тебя и на тебе. Холод подступает к сердцу, тянется, отступает. Я упрямый, я зануда, я не могу позволить себе... А почему не могу - не знаю. Мне не нужна месть.
Не хочу никого видеть. Улыбка - слишком сложно, я забыл, как это делается. Это была зимняя улица и фонари - или тёмный глухой коридор и звёзды? Не помню.
Это декабрь. Это отвращение к себе, неверие в то, что уже когда-нибудь сможешь хоть что-то. В детстве, когда-то давно, был запах хвои, колючие ветки, старые игрушки из другого времени, смех отца, цветные вспышки в такт музыке, и отец с матерью танцуют, такие красивые, а я смотрю. Только всё стирается мазком кисти - помнишь, отец, как ты учил меня рисовать, помнишь?.. это тень, это не ты, больно... - словно я просто прочитал об этом. В книжке. В ледяной книжке из ломких странно построенных фраз, которые тают снежинками на ладонях.
Это закономерно. Это причины и следствия. Я сделал то, что считал нужным, и получил по заслугам. Всё сливается, я не разбираю, где чьё. Это боль, слишком привычная и родная. Боль невозможности доказательства, и страшно, страшно, страшно... столько лиц, которые смотрят с усмешками, кривляются издевательски, обывательски, мерзко. Отвращение. К ним, к себе, к бесполезности. Сколько ещё, прежде чем дойду. Сколько ещё. "Не надо больше, я вижу!". Холод уходит из костей, память ложится в спячку вместо разума, только боль остаётся в грудной клетке. Чуть-чуть. Столько, сколько надо.
И всё-таки я ненавижу порой... Прекраснодушных, таких же, которые будут жить при любой власти, лишь бы не трогали лично их, тех, которые считают себя вправе глумиться над нами и такими, как я; которые любят добрые сказочки.
Им нужно спокойствие, нужно убежище, нужно просто чтоб где-то было всё лучше и проще, чем обычно бывает.
И я к ним несправедлив. Я знаю.
Это 1982 год. Двадцатые числа декабря.
И 2010 год. Четырнадцатое декабря. Пересечение параллельных, типа.
И ваш чёртов грёбаный сказочный праздник.
Больше ничего сказать на данный момент не имею.
Извините уж.
-
-
15.12.2010 в 12:31И не думай о том. что - прошло, думай о том. что - было.
Силы тебе, силы и воли и терпения...
-
-
16.12.2010 в 05:03Я не очень понимаю, о чём ты. У этого всего есть вполне конкретное обоснование, плюс на тэги смотрим, да - и видим слова "глюки" и "квэнта".
А свет... "В вас есть свет! - Ага, четыре бутылки!"(с) В общем-то, как-то так.
Дело не в темноте или тьме, а в другом.
И я не сдаюсь. Что ещё мне остаётся. Если я упрямый зануда.