воскресенье, 02 августа 2009
Миг перед пробуждением Не посвящается. Не поможет. (с)Хочется задержаться в миге перед пробуждением.
Не просто не открывать глаз – не позволять проснуться сознанию, иначе в нём тут же затрепещет примятыми за ночь крыльями бабочка-память. А в памяти уже достаточно долгое время нет ничего хорошего.
Ты заставляешь себя не оглядываться,
читать дальшежить по минутам, и каждую минуту выстраиваешь себя заново. Но мгновения рассыпаются бисером, который жизненно необходимо собрать обратно, но это невыполнимо, и мгновения-бусины потерянного времени с дробным стуком катятся в разные стороны. И одна из них – миг перед пробуждением.
Лучший миг. Лучший мир.
Мир, который – если только хватит времени – качнётся в нужную тебе сторону. Ведь в нём нет ни прошлого, ни будущего, ни объективной реальности… Вот только времени всегда не хватает.
Одна секунда, и всё, что случилось – вчера, на той неделе, или больше месяца назад – вспыхивает в мозгу. Картинками собственных расширенных глаз и резких движений, звуками сдавленных слёз и горячего шёпота, и неумолимыми значками sms-сообщений.
А ещё через секунду вспышка скукоживается и замирает где-то под сердцем, отрывисто и неподходяще пульсируя. Рваный и чужой организму ритм растекается отравой, лишая значения всё, вплоть до основ. Остаётся только источник – и почему-то стирающееся из памяти лицо, которое, проклиная себя, ты выводишь на дисплей телефона. Выводишь, зная, что больной огонёк внутри обрадуется пище и будет гореть только ярче. Но всё остальное выцветает, шелестя на воображаемом ветру готовыми сорваться осенними листьями, лишая тебя прежней иллюзии, что «в случае чего» у тебя найдутся запасные варианты.
Даже когда ты засыпаешь, по-детски заворачиваясь в одеяло и поджимая ноги, образы ведут в голове зачаровывающий болезненный танец, а ты лениво пытаешься препарировать их, а заодно и себя, холодным скальпелем логики.
Только миг перед пробуждением милосерден к тебе. Лучший миг. Лучший мир. И лучший миг в мире – для сочащейся словами души. Словами, потому что кровь пойдёт, только когда – если – они иссякнут. Впрочем, ты не знаешь точно. Ты ничего не знаешь точно, и ни в чём нет уверенности с того времени, как едва склеенную душу мимоходом надорвали вновь.
Миг перед пробуждением. Серый свет за закрытыми веками, и мертворождённая полуулыбка на губах, которую не разглядеть в темноте. Задержаться – и дать полуулыбке остаться в живых хотя бы на несколько первых вдохов, разглядывая в сером сиянии ответную – от Жизни, у которой есть имя.
Это мечты, и всё же они не покидают тебя. Когда не остаётся ничего, за что можно бы было уцепиться, и пальцы бьются в кровь об осколки прежних ориентиров, нужен островок прочности – или хотя бы глоток воздуха перед нырком вглубь.
Миг, когда ещё ничего нет и одновременно есть всё, не спасает тебя. Он даёт передышку, и ты думаешь, что если она затянется, то выход – какой угодно – будет найден… хотя на самом деле цепляешься за этот миг совсем не затем. Тебе просто страшно, одиноко и больно вновь открывать глаза.
Но невозможно, да и преступно-слабо продлевать до бесконечности миг перед пробуждением, и всё равно приходится вставать, идти и жить.
Потому что так надо. Надо и правильно.
И только иногда кажется, что тебе больше нельзя любить жизнь – такую жизнь – если Жизнь больше не любит тебя.
@настроение:
ностальгическое...
@темы:
копания глубоко,
ориджинал,
чувства/эмоции
-
-
02.07.2010 в 13:07Иногда бывает, сон - это не обычный отдых, а возможность забвения, и на ночь, кажется, проблемы отступают, можно отсрочить их решение, но наступает утро и они снова встают, нависают в полный рост и требуют решения, или вспоминаются поступки, о которых жалеешь, что совершил, но ничего уже не вернешь, и их груз снова давит на тебя.
Вы интересно пишете. Язык, стиль, сравнения. Очень...
-
-
02.07.2010 в 22:12Про сон - хорошо сказано. В принципе, я это и имел в виду.
Правда, рассказ этот старый. Написан был более года назад.
-
-
02.07.2010 в 22:22