Выменял совесть на инженерный калькулятор во втором классе начальной школы(С)
Когда, интересно, меня перестала трогать тёмная романтика? Все эти мрачные залы, вино в высоких бокалах и вязь слов, гордых и бессмысленных - мрачная и обречённая красота бледных профилей и чёрных прядей, высокие лбы и высокие заботы, а ещё - дифирамбы Тьме, дающей силу и мощь, грёзы о ночных бешеных полётах и жестокость "во имя", почти оправданная, почти святая. Как это красиво... Это очаровывает. Это околдовывает романтичных барышень, и они выдыхают почтительно имя или титул, когда кто-то вроде меня проходит мимо. Они мечтают, пишут и грезят - о тёмных подвалах в высоких замках, о странных и загадочных ритуалах, о посвящённых в строгих чёрных плащах... Они верят, что это на самом деле - прекрасно. Аристократы. Плоть от плоти и кость от кости, лучшие из лучших. Тьма - удел лучших... Знакомо. Интересно, кто это сказал первым? Ведь я уже не помню, откуда я это знаю. Когда-то я и сам был таким. Лёгкая сумасшедшинка поверх логики, и почти так же околдовывало содержание подобных текстов. Но ведь что-то было... Всё равно что-то было, ещё даже во время простой, наивной, вопящей о глобальной редактуре "Точки Невозвращения". Что-то было... Ждало, до поры до времени. Ждало - пока однажды ко мне в гости не заглянул по какой-то случайности, неожиданной даже для него самого, один человек. С которым нас теперь вряд ли можно разделить, тем более - безболезненно.
И тогда я понял. Это так трудно объяснить привыкшим к лоску и изяществу, к романтике и "рукам по локоть в крови" - не задумывающимся, что всё это не просто так. Не задумывающимся, что в жизни всё сложнее. И одновременно проще. Когда смотришь на мир по-настоящему - тогда понимаешь. Есть жизнь. Есть дело. Есть средства. И есть - да, даже там, представьте себе - юные и не очень девы, которым следует улыбаться, чуть снисходительно, в ярко освещённых залах, когда выпадает и такое время. Которым известны только обрывки, недомолвки - от отца ли, дяди, старшего брата, не суть. Которые создали тот самый образ, чтобы в темноте - уже в темноте, потому что перед искушением устоять невозможно, телу тоже что-то нужно, и это естественно - спрашивать срывающимся шёпотом...о чём-то. Их вопросы не имеют смысла, они даже отдалённо не могут этого понять, но отвечать приходится. Ложь, похожая на правду - и слухи, текущие от одного ушка к другому, такие слухи, что за них Скитер продала бы душу, но, впрочем, это ведь мы ей платим. А серьёзные люди не верят слухам.
Есть дело. Есть средства. Есть будни. А в буднях не бывает романтики. Она кончилась сразу же после первого, ещё "проверочного" задания, после которого ты притащился к сокурснице на погреться - дождь, однако, дождь и просто озноб, а ты ведь всегда был теоретиком, несмотря на физподготовку последнего времени. Зимние каникулы, уже больше года, как совершеннолетний... Осеннерождённый, мать твою. Похоже, меня несёт. Впрочем, и так нетрудно догадаться, чем "погреться" закончилось. Это всегда так кончается, даже в зубах навязло. Вовсе неоригинально и трижды неромантично.
А когда привыкнешь... Просто привыкнешь. Опять возьмёт верх разум. Пот, кровь, противные на вкус зелья, которые заставляет глотать Джагсон, комфортнейше себя чувствующий в качестве целителя для ближнего круга и особенно - для Лестранжей... Джагсон, когда-то сопливый пацан, которому устроили непростую проверку на вшивость. Выдержал. Врач. Способный откопать даже непонятной давности рецепт - и по совместительству коллекционер редких артефактов. Спокойный и рассудительный. Только вот временами пьёт. Червоточинка, до сих пор - а ведь с виду не скажешь.
Ничего. Просто будни. Просто дни. Нет ничего романтического в остекленевшем взгляде пленного после особенно жесткого допроса. Нет ничего романтического в том, как после работы над памятью - не просто стирания, которое слишком топорно для некоторых случаев - ломит виски и хочется зажмуриться, прислонившись к стене, но нельзя, потому что ещё работа. Ничего нет романтического в сводках потерь, в том, чтобы просматривать до поздней ночи газеты, донесения, выписки, пытаясь вычислить единственно правильную стратегию. Цена ошибки - не просто жизнь... Но, впрочем, зачем об этом рассказывать. У меня просто бессоница и я просто задумался о том, когда же тёмная романтика перестала трогать меня. А вот как вышло.
Осознание полностью пройденного этапа. Впрочем, пройден-то он был давно.
Не ищите иллюзий. Хотя они красивее, чем реальность, но это иллюзии. Это не жизнь, это слишком красиво, чтобы быть жизнью. И бледный сероглазый брюнет - не живой человек, а только образ. Мы выглядим иначе, знаете. Обидно иногда - за отсутствие общей фотографии. Интересно, узнали ли бы нас наши враги?... Да и те, кто мечтает о нас, как о слугах Тьмы, тоже узнали бы вряд ли...
И тогда я понял. Это так трудно объяснить привыкшим к лоску и изяществу, к романтике и "рукам по локоть в крови" - не задумывающимся, что всё это не просто так. Не задумывающимся, что в жизни всё сложнее. И одновременно проще. Когда смотришь на мир по-настоящему - тогда понимаешь. Есть жизнь. Есть дело. Есть средства. И есть - да, даже там, представьте себе - юные и не очень девы, которым следует улыбаться, чуть снисходительно, в ярко освещённых залах, когда выпадает и такое время. Которым известны только обрывки, недомолвки - от отца ли, дяди, старшего брата, не суть. Которые создали тот самый образ, чтобы в темноте - уже в темноте, потому что перед искушением устоять невозможно, телу тоже что-то нужно, и это естественно - спрашивать срывающимся шёпотом...о чём-то. Их вопросы не имеют смысла, они даже отдалённо не могут этого понять, но отвечать приходится. Ложь, похожая на правду - и слухи, текущие от одного ушка к другому, такие слухи, что за них Скитер продала бы душу, но, впрочем, это ведь мы ей платим. А серьёзные люди не верят слухам.
Есть дело. Есть средства. Есть будни. А в буднях не бывает романтики. Она кончилась сразу же после первого, ещё "проверочного" задания, после которого ты притащился к сокурснице на погреться - дождь, однако, дождь и просто озноб, а ты ведь всегда был теоретиком, несмотря на физподготовку последнего времени. Зимние каникулы, уже больше года, как совершеннолетний... Осеннерождённый, мать твою. Похоже, меня несёт. Впрочем, и так нетрудно догадаться, чем "погреться" закончилось. Это всегда так кончается, даже в зубах навязло. Вовсе неоригинально и трижды неромантично.
А когда привыкнешь... Просто привыкнешь. Опять возьмёт верх разум. Пот, кровь, противные на вкус зелья, которые заставляет глотать Джагсон, комфортнейше себя чувствующий в качестве целителя для ближнего круга и особенно - для Лестранжей... Джагсон, когда-то сопливый пацан, которому устроили непростую проверку на вшивость. Выдержал. Врач. Способный откопать даже непонятной давности рецепт - и по совместительству коллекционер редких артефактов. Спокойный и рассудительный. Только вот временами пьёт. Червоточинка, до сих пор - а ведь с виду не скажешь.
Ничего. Просто будни. Просто дни. Нет ничего романтического в остекленевшем взгляде пленного после особенно жесткого допроса. Нет ничего романтического в том, как после работы над памятью - не просто стирания, которое слишком топорно для некоторых случаев - ломит виски и хочется зажмуриться, прислонившись к стене, но нельзя, потому что ещё работа. Ничего нет романтического в сводках потерь, в том, чтобы просматривать до поздней ночи газеты, донесения, выписки, пытаясь вычислить единственно правильную стратегию. Цена ошибки - не просто жизнь... Но, впрочем, зачем об этом рассказывать. У меня просто бессоница и я просто задумался о том, когда же тёмная романтика перестала трогать меня. А вот как вышло.
Осознание полностью пройденного этапа. Впрочем, пройден-то он был давно.
Не ищите иллюзий. Хотя они красивее, чем реальность, но это иллюзии. Это не жизнь, это слишком красиво, чтобы быть жизнью. И бледный сероглазый брюнет - не живой человек, а только образ. Мы выглядим иначе, знаете. Обидно иногда - за отсутствие общей фотографии. Интересно, узнали ли бы нас наши враги?... Да и те, кто мечтает о нас, как о слугах Тьмы, тоже узнали бы вряд ли...
-
-
26.02.2010 в 10:04Знаю.
И бледный сероглазый брюнет - не живой человек, а только образ.
И это тоже знаю...
И, всё-таки, от всего этого остаётся тягостное впечатление. Слишком... страшные, но возведённые в рутину вещи открываются под романтическим флёром. Под "миссией" ПСов. Под "призванием" ауроров. Под "благородным сопротивленим" Ордена. везде, где люди калечат себе и друг другу жизни.
"Лес рубят, щепки летят"? Это так, но каждая щепка, необратимо калечит и жизнь "лесорубов", и может наступить тот момент, после которого и рубить уже незачем. Не для кого. Потому что человеческий образ потерян, необратимо утрачен. А если не для вас, то для кого же?
Для Малфоев? Для прочих, которые молчали, пока не трогали их? Для тех, которые родятся потом?
-
-
26.02.2010 в 10:54Но не страшно это. Правда. Ну трудовыебудни - трудовыебудни и есть, и не из кровищи же они состоят и непрерывных убийств. Опять стереотипы.
Вот размывание цели и подмена её средствами - это правда достаточно страшно и прямая дорога к съезду с катушек. Не для кого, не для чего. Про Малфоев вообще не говори.
Приспособленцы...
-
-
26.02.2010 в 11:03Оно не тонет.
Но... но, получается, что ради/из-за них погибли братья Блэки, твоя жена, вы с братом, Люпины, Проттеры, Логботтомы. Потому что они - живы, а вы все - нет.
И снова сакраментальный вопрос "их ты можешь воскресить, чтобы всем было по заслугам?"
А что касается трудовых будней... во время твоего чаепития - если бы кто-нибудь выкинул номер, доказывающий его принадлежность к другой стороне... что было бы, Лестранж?
-
-
26.02.2010 в 16:08Ты просто устал, солнце. Это пройдёт.
-
-
26.02.2010 в 17:57получается, что ради/из-за них погибли братья Блэки, твоя жена, вы с братом, Люпины, Проттеры, Логботтомы
Ради и из-за - чего (или кого) именно?..
-
-
26.02.2010 в 23:09Да это так, конечно - но суть поста-то была не в том. Почему-то увидели пресловутые "авторские страдания", хотя суть была - в противопоставлении тёмной романтики и реальности. Вполне таком серьёзном противопоставлении...
Chiora
Мне такая логика недоступна, признаться... Или просто я странно соображаю после сегодняшнего дня. Потому что связи не вижу - даже будь Малфои не приспособленцами, исход процесса поменялся бы ну очень незначительно. Я не склонен всё-таки искать, на кого бы свалить всё скопом.
А вопрос - это цитатка, да?... Из Профессора, если не ошибаюсь... Нет, определённо, мне надо что-то пить "от головы" - после трудного дня логику чужого текста становится уловить трудно.
во время твоего чаепития - если бы кто-нибудь выкинул номер, доказывающий его принадлежность к другой стороне... что было бы, Лестранж?
Ты уверена, что на самом деле хочешь это знать? ;J Я противника к себе на чай не приглашаю, а сочувствия к шпионам и предателям не имею. Хотя это был бы уже конфликт между персонажным сознанием и лично-моим - потому-что всё же именно лично-моё устраивало это сборище для отдыха в приятной компании, и понимает, что здесь и сейчас - как бы не гражданская война и художественная условность. Но себе уже об этом приходится напоминать - вот в чем дело...
-
-
26.02.2010 в 23:21Мне приглючилось болезненное противоречие между внитренним миром и внешним. Но оно мне много где глючится. Это, наверное, я сама слишком устала.
-
-
26.02.2010 в 23:23Противоречие - есть... Только, скорее, внутриперсонажное в целом. Между сутью - и тем, что видят в этом некоторые/другие/многие.
Так что глюк не столь неправилен.
-
-
26.02.2010 в 23:50Ясно.
-
-
27.02.2010 в 14:30Всё это выдавало скорее мою оюиду на мироздание за то, что в любую войну работает "естественный отбор" который работает на отбор приспособленцев. Они - остаются, а те, кто действительнор заслуживали того, чтобы жить...
Малфои ведь, по большому счёту от Лорда дали тяги не из-за понимания, что дело его неправильно и прогнило, а потому что видно было, что победа за ним не останется.
Grey Kite aka R.L.
Вот это и страшно - то, что ты в любой момент готов отправить человека, с которым пил чай в соседний отдел. И помнишь об этом, вот ведь в чём дело... Это в отрыве от отношения к шпионам и предателям, как ты понял.
-
-
27.02.2010 в 14:39Вот это и страшно - то, что ты в любой момент готов отправить человека, с которым пил чай в соседний отдел. И помнишь об этом, вот ведь в чём дело...
А я и не спорю. И это, как мне кажется, уже вторая запись, в которой я об этом говорю. Как бы ни разу не "чёрный и пушистый"... Я даже рассказ пишу сейчас на эту тему.
Малфои ведь, по большому счёту от Лорда дали тяги не из-за понимания, что дело его неправильно и прогнило, а потому что видно было, что победа за ним не останется.
Опять же, никакой военной тайны в этом нет. Самое отвратительное здесь то, что фандом любит Малфоев как раз за это, по большей части. Если флёр отбросить.
А на мироздание обижаться бесполезно. Догонит и ещё раз, хм, обидит.